Punto de encuentros

Sybil Vane

2010-10-27T13:21:00.009+02:00

En un salón de piso de soltero
con vino y copas en la mesa roja
mis ojos comienzan un tira y afloja
con el azul que enmarca tu sombrero.

Aparece ese mechón rubio, arquero,
y llenas tu garganta con aloja,
mezclada con un joven Rioja,
mientras la noche juega en el alero .

Y los espiritus del rojo vino
mezclado con gotas de aloja clara
dirigen tus palabras a las mías.

Y a tu piel, que viste el algodón fino,
rozada por el hielo en la alborada,
con mis manos y mi espalda alías.

Acaso

2010-10-25T23:08:00.010+02:00

La casualidad anda suelta,

la están buscando.

Hay una recompensa

que podrán llevar al bolsillo.

La han visto tomando dulces y almendras

en un patio antiguo con helices de colores,

leyendo un comic clásico

y en un pueblo del norte de la región.

Los testigos recuerdan

el carmesí vivo de sus labios

y los pantalones negros, cortos,

las medias grises a lo Brigitte.

Hay una recompensa,

búsquenla

¿A qué esperan?

Tess y Ray

2010-10-07T19:50:00.009+02:00

De entre los recuerdos de mi infancia y adolescencia que de cuando en cuando asaltan mi memoria, uno de los más nitidos e intensos es el de las noche en blanco leyendo. Aun conservo la linterna que iluminaba el reverso de mis sábanas en invierno y recuerdo la voz de mi madre pidiéndome que me durmiera en verano. Varias decenas de libros pasaron por mis manos, cientos de personajes con los que surgía una intimidad cada vez más estrecha, historias que esperaban sobre una mesilla de noche marrón, curiosidad por la página siguiente, ojeras al día siguiente. La pasta de fibra vegetal tatuada en negro tomaba vida y... había que tener agallas para leer la última página, para decir adiós al complice con quien has compartido cama tanto tiempo. Años más tarde, un libro ha vuelto a conquistarme de la misma manera. No lo resumiré, no citaré ningún pasaje, ni si quiera diré si es prosa o verso, ficción o ensayo, teatro cómico o tragedia. Tan sólo transcribiré tres pensamientos que cruzaron mi cabeza durante su lectura: "No puedes morir, Ray. No debes morir "; "Tess, cuéntame más. Evitemos la contraportada"; "Se ha acabado...".

Tirada matinal

2010-09-30T14:54:00.005+02:00

Una foto a color y la letra sans seriff
de un artículo de periodico
han informado que te sigo queriendo.

Vuelvo al Lápiz y al papel

2010-08-26T10:56:00.008+02:00

Vuelvo al lápiz y al papel,
regreso a la perspectiva isométrica
de hacer converger la punta de carbón
con el folio orientado aleatoriamente.
Vuelvo a tachar y escribir por encima,
a crear esferas de inutilidad poética
que afinan mi puntería.
Mi codo sostiene una hoja en blanco,
mi puño la mejilla,
mi mano un lápiz gastado
que provoca el primer llanto
del contacto de mis neuronas
con el fluido blanco de la existencia.

Contraataque

2010-08-21T13:07:00.008+02:00

Puedo acabar con todos vosotros,

chica que compartió mi vino, en una tarde-noche

bajo los naranjos que se desnudaron

no hace mucho tiempo

de su azahar,

amigo del que no espero nada,

al que espero en esencia,

y en presencia,

con nuestra propia imperfección

que nos hace intimamente únicos,

mirada de ojos verdes presente en mil lugares,

que me sumerges en el vacío,

sólo tus ojos,

y un silencio,

poeta atacado por sus propios fantasmas,

recibiendo castigo injusto como la misma vida,

consciente de que mañana tú maltratarás

cualquier ideal de justicia

y recibirás las saetas

que ahora arrojas con amargura e ira.

Puedo acabar incluso contigo,

chica sonriente de rubios tirabuzones.

no te dejaré vivir con el recuerdo

de ese estremecimiento que sentiste

cuando te rodeé la cintura

en nuestra última despedida.

Podría rasgar estás páginas y echarlas al fuego

y crear el más bello suicidio colectivo

antes de acabar esta cerveza,

que no consigue amainar

este dolor en la pierna.

que me postra inmóvil en una habitación

ya demasiado conocida.

Poesía feroz

2010-08-18T18:14:00.003+02:00

Hoy mi último poema me ha atacado
dejándome heridas profundísmas
y un inmenso dolor en mi corazón.

Negro relativo

2010-08-18T17:30:00.007+02:00

Me quedé dormido

antes de programar el despertador,

así que perdí el tren de las 8

con destino King's Cross Station.

La bomba hizo explosión a las 8.56.

Ese día no llegué a mi cita laboral.

Han pasado cinco años

y hoy el cartero

me ha entregado la última carta

que mi mujer mando a su amante.

El sello no cubría

el franqueo postal.

Le Moment Choisi

2010-08-12T11:28:00.006+02:00

Una retirada a tiempo
puede significar un gran logro
pero yo no me di cuenta
de que mi reloj atrasaba,
absorto en mi deseo de no rendirme,
sin querer prestar atención
a los indicios claroscuros
ni a las campanadas que vibraban
alrededor de mi sordera
autoinducida.
Marcho, en fin, ahora
extrañamente satisfecho,
sin la sensación de haber perdido mucho
y dando cuerda a mi reloj.

Bares y Estaciones

2010-08-11T16:03:00.005+02:00

Esperar en una estación de autobuses,
mirando a los viajeros
por si uno eres tú, viajera,
que me visitas en intervalos anuales,
con tu pelo, negro, castaño,
rizado y liso con flequillo.
¿Te he dicho ya que te quiero?
que disfruto contigo
a pesar de tu intrínseco sufrimiento,
que me impulsas a lo absurdo,
a lo hasta hace un minuto imposible,
a mi terreno abonado de irracionalidad
y movimientos espontáneos.
Esperar en un banco metálico
para volver a descubrir
esa copa de vino en ese bar escondido
que siempre me gustó
pero que nunca pisé,
pues el vino nuevo en copa vieja
sabe mejor contigo.
Siempre me gustaron los autobuses
y los bares pequeños
difíciles de encontrar.

Esencia de cambio

2010-08-09T18:27:00.006+02:00

¿Y tú dices que sufres?
Aun te queda mucho por sufrir,
mucho por vivir, mucho por amar.
Esto es sólo un comienzo,
cruel, bello, intenso
y a veces despreciable,
como somos uno a uno los mortales.
¿Tradicional dices que eres?
Estoy seguro de que cambiarás
sin ser probablemente yo testigo.
Lo que pienso
no coincide con tus creencias,
lo que te aguardo
no casa con tu ética,
de cuya esencia dudo.
No pienso darte consejos
(en su mayoría detestables),
confía en el cronos pedagógico,
confía en ti misma y, por favor,
no seas cruel,
no me dediques tu sonrisa.

Olvido

2010-08-07T17:54:00.009+02:00

¿Merece la pena el esfuerzo
de poner la mente en blanco
para que al final se tiña en verde,
siempre en verde?

Ahora

2010-08-05T11:44:00.003+02:00

Creo que me utilizas,
que acudes a mi sólo cuando te aburres.

¿Y ahora te das cuenta?

De amicitia

2010-08-05T11:35:00.010+02:00

¿Cómo te voy a exigir
lo que para mí es imposible?
Lo sé, tú me usaste,
yo te usé y, aun así, ¿es tan grave?
Más importante es agradecerte,
y agradecerme,
el darle color a la vida juntos,
el equívoco, el reencuentro,
los dolores de cabeza y
una cálida sonrisa de comprensión.
Cuenta conmigo para todo,
que yo acudiré a veces,
y te tendré en la recámara
para acudir a ti
sin la certeza de recibir respuesta.
No me hagas mucho caso,
llevo ya dos semanas en cama
y escribo demasiados sinsentidos
cargados de verdad subjetiva.

A una mujer descentrada y aburrida

2010-08-04T11:46:00.010+02:00

Con su singular carácter
se erige esbelta y oscura,
de lo que cruza su mente
reflejo fiel es su vestidura.

Inquieta mente que imagina
realidades paralelas
obliga a ver coherente
empatizar con cualquiera

Cualquiera que ella acoja
en su seno de madre coraje.
No discernir, no razonar,
es galón en su estandarte.

Organizó un juicio sumarísimo,
(y todavía entono el mea culpa).
El éxito la espoleó al segundo
¿Le mereció la pena esa lucha?

Defensora de personas débiles
que mienten, roban y desvarían,
solo por razón de sexo. Por ella
la justicia no existiría.

El NODO anunció hace años
"Españoles, Franco ha muerto".
Y soñamos con la vida sin caudillo.
Claramente no era cierto

Nos sigue quedando el pillaje

2010-08-03T13:06:00.009+02:00

¿ Entonces quieres saber sobre mí?
Saber que he vivido una transición,
huelgas generales, pseudogolpes de estado,
sonido Filadefia y prohibido
fotocopiar libros, insumisión,
leyes que anulan leyes
y éxitos de color encarnado
camuflando el declive del capitalismo
(se empeñan en mantenerlo con respiración asistida).

El tiempo
absurdamente medido longitudinalmente
nos dio la oportunidad de moldear
nuestro mundo, variado y polimorfo,
a nuestro antojo. ¿Y qué hicimos?
Una existencia plana, canónicamente construida,
en la que un primer mundo se iguala
como el agua del vaso al añadirle
una gota de tinta azul cobalto.
me hastía ver la homogénea arquitectura
de los suburbios de Praga, Lille,
Oslo y Montreal.
Resulta inquietante que un anuncio de desodorante
sea llevado al congreso, por su falta de corrección.
Me aterroriza que el fútbol paralice un país
dos veces al año, y lo divida,
como una vez se dividió la piel de toro.
(¿Ha fracasado la historia?)
Se hace difícil aceptar Una reacción “química”,
controlada, sobre nuestro idioma
para purgar el pecado de su origen,
mientras escuchas a una joven llamar
puta a su amiga por ejercer el libre uso del sexo.

A veces mi natural optimismo flaquea
y busco donde fotocopiar un libro
para sentirme más humano.

Martha

2010-07-30T23:30:00.009+02:00

Esta noche pasó por mi apartamento Martha.
Era una visita esperada, aunque no programada.
Me había duchado y afeitado, como solía hacer
cuando me encontraba con su madre.
Casual fue el ritual higiénico,
pero la ocasión lo mereció.
Mi condición de lisiado eventual
me hizo apreciar aun más la visita femenina.
Vino conmigo a mi sofa, y acurrucada sobre mí
con sus pies sobre el almohadón rojo,
me habló de su vida, de su niñez,
de sus anhelos y enfermedades.
De lo difícil que es vivir, y de que el amor
se le diluye cuando no lo tiene ante sus ojos.
A Martha le gusta viajar y tomar café amargo,
probablemente para saborear más
el dulzor del chocolate y la mermelada.
Sonrío mientras entra por mis ojos,
refrenando, a la vez, un paternal "así es la vida"
porque no la puedo mirar con ojos de padre.
deja de hablar, la rodeo con mis brazos
y desaparece.

A Martha le gusta viajar
y no permanece mucho tiempo en el mismo sitio.

Eros oculto

2010-07-29T10:38:00.008+02:00

Hoy en dia el amor se oculta.
Ya no se llevan
expresiones de afecto a los cuatro vientos,
no hay osculos en el tuenti,
y escasos arrumacos en el facebook.
No es de recibo airear
lo mucho que me quieres
¿o no conoces el efecto mariposa?
No es bueno coartar el derecho
a tener todas las puertas abiertas,
a explorar infinitos campos,
y refocilarse con un futuro
aun no conocido.
No más "¿Sabes que la quiero?"
a desconocidos,
punto y final a saltar sobre él
entre la multitud de un concierto.
Tal vez se olvidaron de Neruda,
de sus besos sin contrato
y sus regalos sin promesas.

Miedo

2010-07-25T20:30:00.004+02:00

Tengo miedo, Paco,
lo tengo.
Tengo miedo de entrar y no salir,
de salir como no era antes,
tullido, esquilmado.
De que mi vida caíga
en una espiral de desidia,
de que tal vez sea la última vez
que te vea en el espejo.
Me aterraría no poder apreciar
el aroma de ese vino prometido,
de no ver esa última película
a la que me invité a Ana,
o simplemente de no poder dar dos pasos seguidos
con mi antigua seguridad.
Por suerte te tengo a ti,
que has pasado por peores momentos,
que hasta la fecha no te doblegó
la mayor dificultad
que te hizo estallar en lágrimas.
Y porque siempre sobrevives,
y has superado tus miedos,
me siento tranquilo.

Calle Østergade

2010-07-14T00:59:00.010+02:00

El pedaleo inconstante
de una vieja bicicleta,
se acompasa con el murmullo
de la gente viva, en constante
movimiento, de un país
bochornósamente frío, fríamente
calido. País de copas rubias,
blanco puro incisivo, risas de pintas
y shots de Jägermeister.
Pedaleo sin rumbo,
reconociendo cada baldosa,
una a una tus plazas, donde las frambuesas
se truecan por unos pocos Kroner
que quedan en mi bolsillo.
Frambuesas que se mezclan,
todavía, con el sabor amargo
de la última cerveza que tome anoche
junto al canal donde algún día
regresaré contigo, si consigo encontrarte,
si consigues encontrarme...
y si me alcanzas.

Efecto vinculante

2010-07-08T10:19:00.005+02:00

Me regalaron un timbre
y me compré una bicicleta.
Adelgacé tres kilos
tras comprarme una camisa
ligeramente pequeña.
Me dieron un beso
y estuve enamorado dos años.
Hoy el banco me ha ofrecido
un seguro de vida.

Un día más

2010-05-20T21:59:00.013+02:00

Fresca como las pálidas hojas húmedas
de los lirios del valle
al alba yace ella junto a mí.
Ezra pound

Salida, tránsito, llegada.
Tómate el café de pie
y el té verde corriendo.
Entrada, una mala mirada,
mejor tu indiferencia (¿Quién eres?)
y una sonrisa, no bella,
pero una sonrisa. Te miro,
mantengo la mirada, te odio
y me cansas, me cansáis
antes de comer
y vuelta a empezar.
Creo que necesito apoyar mi cabeza en tu hombro...un ratito.

Efectos fotográficos en el alma II

2010-05-16T18:16:00.003+02:00

Mi merienda un domingo de mayo...Hace sol.

Efecto fotográfico en el alma I

2010-05-16T17:22:00.008+02:00

Las notas en mis oidos
no atraen la felicidad
como lo hacían antes.
El inconstante flujo de sensaciones
se debilita en esencia
y el té ya no es tan amargo
cuando el azucar duerme
en el fondo de la taza roja.
Que olvido remover su contenido
con profusa habitualidad
desde que te fuiste sin cerrar la puerta,
sin dejar una nota de despedida,
Como hice yo el mismo día
que salí por la puerta de tu dormitorio
borracho de rabia y vacio de esperanza
abandonando tu aroma
que se confundía ya con un dolor
intenso en el estómago
que el omeprazol aun hoy
no consigue calmar.

Flowers of Redemption

2010-05-03T01:00:00.004+02:00

La falta de respuesta a mi sms,
olvidado en tu bandeja de entrada,
dibuja por fin una sonrisa
en mi boca atrofiada por las muecas
y el sabor a café amargo
(tú te encargabas de comprar el azúcar).
Tú indiferencia en la cola del "Under"
por fin consigue una cálida emoción
como la de aquellas botas de ocho años
metidas en el charco
que me prohibieron explorar.
Ayer te despediste de mi dos veces,
confundiendo mis labios con mis ojos,
besándome como no querías hacerlo,
(perdimos una bonita oportunidad ¿Verdad?)
producto del vino adulterado,
me comentaste más tarde.
El café amargo me esperaba en casa
sin humear, sin apenas aroma,
sombreando de nuevo mi sonrisa,
la que me acompaña cada vez
que me ignoras en el chat.
(Y aun me encanta el vuelo de tu vestido cuando andas)

Oriens Flamma

2010-04-06T20:18:00.006+02:00

No soy tan loca como creen
ni tan cuerda como tu esperas.
No tengo edad para dar un paso atrás
ni madurez para dejar de correr hacia delante.
No me pidas que no tenga
ojos sólo para tus labios,
que juegan conmigo
como mis ojos lo hacen contigo,
ni estremecerme si algún día
me mesas un mechón ondulado.
No tengo miedo a equivocarme,
pues aun no he pensado
que todo irá finalmente mal, muy mal.
Soy muy joven para saber
que es deleitarse en la amargura.

Spam

2010-03-17T22:24:00.013+01:00

¿Por qué me insultas tanto?
¿Por qué no te gusta cómo soy?
Deja ya de aconsejarme,
que es lo que más odio en este mundo.
Recuerdo cuando me sugerías un viaje
a Barbados, siempre Barbados, o a Sudafrica.
Me ilusionabas, a pesar de mi pobre pecunio.
Pero, de repente, ya no te satisfacía
y me sugeriste tomar Viagra
(a un novio que tenias le iba muy bien).
Después me insistías
en que aprendiese inglés
tras vivir dos años en Sussex.
Siempre pensé que era buen cocinero
pero no, tenía que aprender a hacer sushi,
rollitos de primavera e, incluso, maná del cielo
¡Y en sólo una semana!
Comencé a tenerte un gran recelo
al recibir la foto
de un alargador de pene sueco
y descuentos para un crecepelo.
Querrías que diera la talla en las citas
que me preparabas con nativas camboyanas.

Pauline en Boîte

2010-03-07T16:56:00.007+01:00

Es hora de hablar [..] de la verdad como forma de violencia,

del dolor y de la inocencia,del infinito entre tus brazos

y de los límites de mi cuerpo y el regateo de mi ficción,

pura ficción.

Enrique Búnbury, Las Consecuencias

Pauline se mueve entre la gente,
Pauline mira a ambos lados y sonríe.
Pauline tiene un novio y tres amantes
sin tener la mirada de Brigitte Bardot.
pero con dos cielos tristes
que me secuestran la mirada
mientras me coge las manos
o hace que le coja yo las suyas
para bailar,
bailar y acercar su cuerpo al mío
y susurrarme al oido con acento francés
palabras ininteligibles y seductoras,
regaladas con una mirada
tan significativa como prohibida.
Pauline se retira, y saca la mano de mi bolsillo.
Pauline mira a ambos lados y sonríe
y la tinta del papel mancha mi mano.

København

2010-03-03T23:37:00.008+01:00

Los cristales se empañan
con el aire de mi nariz,
y el calor que brota de mi cuerpo
apenas se mantiene en mi ropa.
Aun dudo de si realmente lo deseo,
tal vez no estoy preparado
para este nuevo viaje,pero...
es necesario, aunque me niegue
ya he comenzado la partida
¿Qué estrategia he de seguir?
¿Qué avión coger?
Los aviones te llevan lejos
muy, muy lejos
¿Qué encontraré allí?
¿Estarás tú o no habrá nadie?
Sólo millones de habitantes
que pueblan una ciudad europea
que no veré a través de otros ojos.
Y comeré "muffins" de chocolate
acompañados de café humeante
en vaso de cartón rojo oscuro... Sigue lloviendo.

Lady Madrid

2010-03-02T23:27:00.004+01:00

Lo justo es justo, y justo es que esta canción aparezca en este blog. Una inesperada (y grata)sorpresa dentro del panorama musical español de los últimos meses. disfrutadlo.

Artistas

2010-03-01T02:33:00.008+01:00

Yo he conocido a muchos artistas
o sólo unos pocos
pero, la verdad,
los odio.
Son pequeñas constelaciones
con un agujero negro
lleno de pelusa
que les impide oler
el sudor de los demás mortales.
Yo he conocido a algún artista,
o me lo han contado,
que lleva sequito con pajes,
doncellas y lacayos que
corren al desmayo de su señora.
He visto artistas que
han follado la ternura
y el afecto ofrecido sin precio
y luego han retorcido su talón
sobre los pies con los que comparten cama.
Conocí a una diva que no soportaba
que sus damas de compañía
charlaran con sus apuestos amantes
y fingían enfermedad, dolor
y una honda preocupación vacía.
Alguien les contó una vez
que ser artista es hablar con el pincel,
la pluma o el vibrar sonoro
en una atmosfera respirable,
y decidieron sacar a pasear su cobardía
y extenderla por toda la tierra
violando la integridad
de sus congéneres,
que somos sus iguales,
aunque se nieguen a aceptarlo.
Y si quieres una explicación
lee mis poemas, mira mis cuadros
o pon tus manos en mi última escultura.
Hermoso lenguaje para la humanidad
cruel idioma para el ser humano.

La misma sonrisa (Memories)

2010-02-18T21:49:00.003+01:00

Lenta sorteas la muchedumbre,
lenta, y a la vez con esa luz que...
¿Cuánto tiempo hace?
Bueno...aquella misma luz
y tu sonrisa, la que miraba
cuando tu no reparabas
que mis ojos se posaban en tus labios
y los recorrían suavemente
una pendiente hacia arriba
pequeña bajada redondeada
subir lo bajado y descender
otra pendiente igual a la primera
y toda esa topografía a la vez
tan ajena para mí
como deseada.
Pero el tiempo nos separó
y hoy te encuentro sorteando
la muchedumbre, con esa luz
con la que me paralizaba
cuando eras niña...
"Hola ¿te acuerdas de mí?"

Forgetting

2010-02-04T22:12:00.006+01:00

Tu voz suena cada vez más lejana,
producto de mi sordera vespertina
y de tu falta de descanso semanal.
O consecuencia de una mala tarifa plana,
o de las mentiras de tus labios
y de la crédula incredulidad mía (fácil antítesis).

Suenas lejana teniéndote junto a mi oído,
porque Internet no funciona
cuando no lo quieres haces funcionar,
y a mí me importa poco.
Me dices que me ignoras
y hasta siento alivio y me río.

No te preocupes, no me importa,
yo también he usado esos zapatos,
y han maldicho mi nombre,
así es la vida. Pero, no sufras,
cada minuto se me vacía más la mente.
Y ahora que te propongo cenar juntos
¿sonríes?

Te hiero mucho (la historia del amante guisante)

2010-01-25T12:28:00.008+01:00

¿Quién no se ha sentido alguna vez guisante? Hoy me he levantado sin dar un salto mortal, consecuencia de la falta de energía matutina (cosas del cansancio acumulado). He encendido la televisión y lo primero que he visto ha sido a este ser entrañable revoloteando por la pantalla. El videoclip me hizo pensar que merecía la pena hacerle formar parte de este blog. Sin embargo, al escuchar la letra, ese merecimiento se convirtió en publicación preferente ¡Cuántas veces habré sido el amante guisante! ¿Y tú? ¿Lo has sido alguna vez?

Leer poesía

2009-11-19T13:31:00.003+01:00

Yo quería leer poesía.
Te lo juro, Charles,
me apetecía.
La fiebre me postró
una vez más
y sólo quería leer
un buen puñado de poemas.
Pero, Charles,
tuviste que escribir una carta.
Me has jodido la noche.

Epílogo

2009-11-16T13:17:00.006+01:00

Gracias. Gracias a ti,amor,
que me enseñaste rincones desconocidos,
al aire libre y en tu interior,
y me hiciste ser más feliz, porque sabías
lo que me gustaba.
Gracias por la cerveza fría,
por los dulces de chocolate y nueces,
por el queso que no me gusta,
y la guerra contra los crips, que engordan.

Gracias por mostrarme el descansillo de tu casa,
donde tanta veces y al menor ruido
me puse la camiseta.
Por esos "por aquí no, que me da vergüenza"
por cogerme la mano mientras afrontas,
con la mayor naturalidad, esta situacion tan extraña.
Por no aguantar mucho tiempo que te mirara,
y por formar ya parte imborrable de mi vida,
Gracias

Vuelos regulares

2009-11-13T19:32:00.000+01:00

Es mejor así, suavemente.
No te das cuenta pero... es mejor así.
Claro que es culpa tuya, pero
una vez más, haré aterrizar el avión
suavemente, suavemente,
como a mi me gustan las cosas,
por mi, no por ti, pero a la vez
volverás a sacar usufructo de mis acciones
y aun así, no me importa, porque
lo haremos suavemente, como a mi me gusta
y sin esfuerzo para ti, como a ti te gusta,
que siempre tengo en cuenta cómo te gusta
que hagan las cosas por ti, suavemente.

Poesía Urbana (y algo de demagogia)

2009-11-12T22:56:00.002+01:00

Monstruo mesiánico

2009-11-03T20:43:00.003+01:00

Tiemble el cielo y las alturas
vuelen los pájaros despavoridos
de los árboles
y huyan los viandantes de esa sinuosa
calle de barrio antiguo,
que ha llegado al que algunos (y algunas)
llegarán a desear como a un dios menor
que crece e intimida
a aquel que tantos nombres se le dio.

Viene rebosando luz y fuerza
(los perros lo perciben y ladran,
los gatos suben a los tejados,
los canarios fuerzan sus jaulas)
con un fin único y abarcando todo,
dispuesto a castigar a aquellos
que sin respeto lo cubrieron con lodo de río,
despreciando lo que no supieron ver (y lo tenían delante),
pero también perdonando, y enseñando a vivir.

Rezuma furia y amor, amor furioso.
Ama la naturaleza y a su llamada más visceral,
la ama con un odio infinito,
mayor o incluso igual
que la pasión que siente por ella.
Y capaz de acabar con el mayor de los mortales,
y la menor de ellos, levanta el dedo pulgar,
Octavio ataviado de purpura y oro,
y con el aplasta la mosca
que revolotea hace horas sobre su café.

Vuelos regulares

2009-11-02T22:33:00.012+01:00

Pequeño laboratorio poético

2009-10-25T21:31:00.009+01:00

Proyecto de poetisa de ojos verdes
me llamas mientras te alejas
como siempre que vienes
a no muchos metros de mi casa.
Y allí, donde el frío cala los huesos
(culpa de la sierra)
y la nieve en las cumbres
invita a quedarse en la cama,
los intentos fallan, fallan...
siempre fallan.

Pero es que hasta las bacterias
se dan cuenta que esa mirada
de ojos verdes atentos a su evolución,
enmarcan una sonrisa tintineante
un espíritu inquieto y curioso
un corazón tierno como fuerte que es
y sueño a partir de las diez.
Y si las mismas bacterias lo saben
¿Cómo quieres que se concentren
y evolucionen como debieran?
Es...imposible.

Primeros aromas de otoño

2009-09-14T23:12:00.006+02:00

Hoy he salido del trabajo cansado, como suelo salir últimamente. Cien kilómetros me separaban de casa, pero no importaba, lo peor había pasado ya y conforme me acercaba al coche el olor a lluvia, a tierra empapada por las gotas no lejos de allí comenzó a reavivar mi espíritu un tanto mustio después del trabajo a contrareloj. Me monté en el coche y, habiendo desaparecido ya el calor estival, bajé la ventanilla. El aire fresco, con aroma de primeras aguas fundiéndose con la tierra, me acarició la cara. Fui despacio através de las calles que me conducían a la nacional 502. Sintonicé, sin prestar mucha atención al dial, una emisora (esa que suelen poner snobs, progres o guays que se precie, y que evito con fecuencia). Una canción de Jim Carroll comenzó a entretejer el momento, mi momento como una banda sonora. No aceleré cuando me incorporé a la nacional, ni a pesar de que los coches que me seguían hicieran ostentación de sus faros y claxons ¡Qué se jodan! No pensaba acabar con un momento real, único, especial (de los que no han abundado en esta última época) con un pisotón de acelerador. Con las ventanillas aun bajadas, me rondaba la idea de desviarme hacia un lugar por explorar ¡Qué emocionante! ¡Volver a explorar el mundo sin planes previos! Pero tendría que ir acompañado, compañía femenina, por supuesto. Unos ojos verdes que leyese el mapa de carreteras y también el mapa de mi cara con sus manos, mientras conduzco, y jugueteara con sus manos en mi pierna derecha, cambiando sin querer las marchas con su codo. Sólo pararía en gasolineras solitarias, con una cafetería de mesas pequeñas y sillas retro un tanto incómodas, en las que servirían café cargado y donuts blancos y de chocolate. Una cámara reflex me retrataría con ella, también sólo junto a mi coche, al atardecer, y captaría su mirada de ojos verdes mientras sonrie y me pide con cara de falsa ingenuidad que ponga otro disco de Jim Carroll y le repita ese poema de Ginsberg que aprendí de memoria cuando vivía en Ipswick, el que comenzaba

Stand up against governments, against God.
Stay irresponsible.
Say only what we know & imagine.
Absolutes are Coercion.
Change is absolute.
Ordinary mind includes eternal perceptions.
Observe what’s vivid.Notice what you notice.
Catch yourself thinking.
Vividness is self-selecting.

Y yo sólo recordaría

Savour vowels, appreciate consonants.
Subject is known by what she sees.
Others can measure their vision by what we see.
Candour ends paranoia.

Subo la ventanilla, Jim Carroll ya no suena en la radio, pero si en mi cabeza...y el olor a tierra mojada continúa en mi nariz.
Ya es otoño.

Collage

2009-09-08T19:43:00.006+02:00

Yazco sobre los infinitos trozos de papel
de las fotos que me regalaste
pintadas con el carmín de esa barra
que dejaste olvidada en el bolsillo de mi chaqueta
(y yo no suelo usar chaqueta).

Yazco extenuado, roto, hundido,
por no tener más fuerza para odiarnos a ti y a mí,
pero sobre todo a ti
y me siento perdido por no encontrar
nada más tuyo que destrozar
pues sólo destrozarte la vida sería lo justo.

Tal vez la cerveza o las quinielas no acertadas
hayan aumentado mi extenuación, mi ruptura
mi profundidad, profunda, cada vez más profunda
de odio y cólera no contenida contra
todo aquello que creí significar "algo"
y que quedó en nada,
porque tal vez no querían significar nada.

Y meto mi mano en tu pequeño guante
el que creíste perder en mi coche,
o en mi cama, y que apareció en mi mochila
que me acompañó en tantos viajes
que no hice contigo.

Tiempo habitual

2009-09-06T19:51:00.004+02:00

mis relaciones habitualmente duran
dos años y medio
con guerras
inflación
desempleo
alcoholismo
apuestas
y mis propios nervios degenerados
creo que lo hago bastante bien.

Fragmento extraido del poema Si, de Charles Bukowski

Fall at your feet (queriéndote siempre)

2009-09-04T16:30:00.002+02:00

Mírame, sí, hazlo porque
te quiero como el primer día
pero a la vez multiplicado
por los días que me quedo ensimismado
mirando tus ojos verdes
ardientes, melancólicos, alegres,
sensuales, y tan tiranos
que conseguirían hacer morir por ellos
y por ellos revivir.

Mírame porque te dedico cada paso
y me deslizo de puntillas
siguiendo el aroma que tu piel desprende.
Y una vez más muero por tu sonrisa
y por tu sonrisa vuelvo a vivir
¡Que agotador es esto de resucitar!
pero...merece la pena
principalmnete
porque eres tú,

Y te quiero y te querré toda la vida
aunque la vida dure mucho mucho,
escapando una vez, y otra,
y otra, e incluso otra y otra más,
de la morada de Hades
para que me mires y vuelva a ser ave fenix.

Canto de odio, amor y amargura bajo un sol abrasador

2009-09-01T19:30:00.011+02:00

Llevo años, miles de años
amándote sin descanso, desde la continuidad absoluta,
pero más años diciéndote que te odio
porque que te amo hasta desear odiarte
a ti y a las telas que caen desde tus rodillas
y que yo recojo con amargura e ira
por no saber si vienen de tu más alta anatomía,
ya que estás sentada sobre mi nuca
y tus nalgas me impiden mirar el sol,
sólo veo la arena de la playa,
y siento un sol de justicia,
y es domingo.

A través del cristal

2009-06-24T15:57:00.020+02:00

Emma se sentaba junto a la ventana de la habitación. Las maletas ya habían sido traidas del aeropuerto pero no las habían deshecho aun. El calor que inundaba la plaza a la que asomaba la estancia parecía atrapar su espíritu y aletargarlo. John salió del cuarto de baño con una camisa blanca limpia y una mirada que recorría curiosa la habitación.
- "Saquemos la ropa de la maleta", sugirió John.
- "No. Ahora no", replicó Emma. Y se quedó mirando el carrito de helados que decoraba con sus colores blanco y rojo la esquina del Banco Nacional.
- "Me encantaría un helado" susurró. Y John estaba a punto de descolgar el teléfono para ordenarlo a recepción cuando Emma gritó
- "No, no. helado de la plaza. No insulso helado de hotel".
-"¿Insulso helado de hotel? ¿Tiene sentido?", inquirió John.
- "Claro que sí...Mira, allí", y apuntó con su nariz el extremo opuesto de la plaza.
- "Bueno, vayamos a por él".
- "No, tú no tienes por qué ir".
- "Acércate tú entonces"
- "Pero es que hace tanto calor! Además...tenemos que deshacer la maleta"
El calor difuminaba la plaza. El carrito de helados, sólo, desatendido, continúaba inmóvil, la puerta del Banco no se abría. Un visillo caía en una ventana del hotel de la plaza.

Foundations - Kate Mosh - kewego

Palabras clave:mosh kate foundations

Vídeo de koxmic

Just because

2009-05-31T21:09:00.000+02:00

bio-mecánica

2009-05-31T17:32:00.006+02:00

Tiemble la tierra, derrame el cielo
sus estrellas y cambie la posición el sol,
que ha nacido, ha resurgido -
¿O se ha rehecho?¿Sea ha reconstruido?-
aquel que bajó a lo más profundo
el que la desesperación cubrió
para surgir en su superficie con la luz
que sólo emiten los que son forzados a recuperarla.

No le tiembla el pulso al sentir,
o si le tiembla porque es humano.
No duda en decir, en afirmar, en mentir.
Falla, ama, llora y habla,
actúa y calla...sí calla...y respira
claro que respira.

Y te quiere, a ti te quiere, a ti,
que lees estas palabras,
a ti, que sonries cuando le ves
a través del limpio cristal de la ventana, a ti,
que no te conoce y te ofreces;
a ti, distancia de ojos verdes,
a ti que tocaste su dedo con tu dedo,
a ti...que le diste la vida (sobre todo a ti).

Diferentes tipos, diferentes personas

2009-05-17T17:31:00.005+02:00

Ya ha llegado mayo...y un tengo los jerseys colgados en mi armario...No sé, me resulta extraño haber llegado tan rápido (y eso que 60 minutos sigen siendo un minuto, sesenta minutos un hora, veinticuatro horas un día y así sucesivamente hasta que nuestro banco nos regala otro calendario por navidad). En diecisiete días de mes me he dado cuenta de que mayo es un mes muy, muy especial. Son treinta y un días para el que le gusta pasear por el día, para la que no sale porque le pica la nariz o para el que sale con mascarilla y gafas de sol, porque la casa es para dormir y, a veces, comer. también es para el que se pasa por el hospital en plena madrugada para recoger a sus amigos y tomar una cerveza, o para la que se encierra a estudiar porque en ello le va la vida, su vida. También es un mes propicio para el amante de las flores, la amante de la música o para el que se va durmiendo por las esquinas mientras el resto festeja (producto del sueño o, tal vez, las bebidas espiritosas/fermentadas). Es tiempo de discotecas para maduritos, terrazas de ambiente mestizo o patios llenos de gente, incluso para planes con tus amigos o decisiones a la flor de cada uno. Mes de tirantes (tirantas los llaman los sevillanos) y falditas (sí, lo admito, me gustan), camisetas de manga corta igual que los pantalones y la primera arenilla entre los dedos. Tiempo de empezar y tiempo de acabar...y tiempo de continuar, eso es seguro. Y es que mayo, es eso, mayo. Tal cual.

Metapoética

2009-03-08T21:39:00.004+01:00

Hoy fui conciente de lo que es poesía.
Hoy fui consciente de que el corazón
tiene puertas ocultas que se abren para descubrir
sentimientos que pocas personas conocen.

O puede que, en el fondo,
todos sepamos que existan pero
no todo el mundo tiene la habilidad
de provocarlos, hacerlos salir, pocos son POETAS.

Hoy fui muy consciente de que una manita
regordeta, de dedos capaces de estremecer
la piel más insensible, puede convertir el bolígrafo
en la ganzúa de la celda de la pasión, la alegría, la tristeza, la vida y el amor.

O puede que, en el fondo,
la mirada de color verde,
y un punto de melancolía,
fuera suficiente para saber que en ti siempre hubo poesía.

Aprendí a decir que no

2009-02-21T09:28:00.007+01:00

Aprendí a decir que no.
Me costaba trabajo
no herir otros sentimientos,
pero más aún
no responsabilizarme de ellos.

Dije no a la indignidad de otros
y sí a mi propia dignidad.
Acepté que el té
sabe mejor que el café.

Acepté que las tostadas
con tomate saben peor,
y lo mejor es
que puedo estar equivocado.

Dije que no al vendedor de Dvds
porque es fácil.
Le dije no a mi perro,
que no habla (y siempre me quiere).

Decidí no leer los libros de espías
que me fueron recomendados, poniéndolos en mis manos.
Ahora he aprendido a rechazarlos
usando una sonrisa y dando las gracias.

Me negué a aceptar los espacios con humos
y me negué a no aceptar
que tú sí los aceptas
y que puedes no entenderme (no eres despreciable por eso).

Y dije no a los músicos detestables
y sí a los apreciables (según mi criterio).
Valiendo la pena escuchar/ver a ambos
pues experiencia son (¿O no?).

Pero le dije no a la vida
y aprendí a decirle que sí.
Y te digo a ti NO
humanidad entera.

Pero también te digo sí
según mi criterio, momento
y situación. Aprender a decir no
es saber cuando decir sí.

Bella desconocida

2008-11-10T09:44:00.007+01:00

Ya es bastante tarde, pero aún tenemos tiempo y deseo de tomarnos una última cerveza, o penúltima, en el único antro en el que nos permiten la entrada a estás horas. Apostaría a que muchos de los afortunados en entrar en las "salas de moda" no son mucho más decentes que yo, pero parece que nuestra ropa y el hecho de ir colocados a base de porros y algo de alcohol no casa con sus cánones estéticos (la coca sin embargo sí). Me da igual. Hoy, como siempre a estas horas, todo me da un poco igual. El calor de la sala sube como un volcán de humo de cigarro y me deja durante un par de segundos sin respiración. La oscuridad ayuda a perderme entre la gente y deambular entre la multitud en busca de mis colegas, gente legal que seguramente me dejarían tirado en cualquier ocasión, como yo haría con ellos. Es justo, pero no, esta vez me esperan en la esquina, junto a un altavoz que me destroza los timpanos sin que yo lo note, pues el alcohol ya lleva realizando su función anestésica unas horas. Bailamos en círculo, como un clán cavernario invocando al dios de la lluvia, de la guerra o de la caza. Pero hay mucha gente, hace calor y mi espalda hierve al contacto de una espalda probablemente femenina, por la forma y tamaño. Su cuerpo desprende calor, me provoca bochorno, es incómodo...y me retiro un par de pasos. De paso le doy un par de caladas al canuto de uno de mis colegas.¡Dios mío!¡Qué bajón me ha dado la maría! Necesito sentarme o me caeré a suelo. Me siento en una pequeña plataforma y desde mi atalaya puedo ver mejor a la dueña de esa espalda ardiente. Una chica morena, con flequillo como probablemente el 70% de las presentes, entre ellas algunas de mis amigas. Unos pantalones cargo de color..¿verde militar? y una camiseta de tirantes negra que invitan a imaginar un irresistible cuerpo delgado que mis manos desearían explorar.

¡Me mira!¡Creo que me mira! Son miradas furtivas, mostrando cierta casualidad al conectar nuestras pupilas entre la gente. Esta con sus amigos, por lo que veo, pero no me importa, nada me importa mucho estas horas, pero un tipo no deja de bailar alrededor de ella. Lo intenta esquivar, lo rehulle, pero él sigue. Pobre idiota ¡Es mía ¡Me espera mí! Exorcisado de los efectos de la hierba me acerco a ella, rozo su brazo con mi brazo, mi espalda con su espalda, mis gluteos también participan. Nos movemos al mismo ritmo, no importa la música, siempre el mimo ritmo, mientras giramos poco a poco nuestros cuerpos, despacio, disimuladamente, rotando el uno sobre el otro hasta que nos podemos mirar el uno al otro, pero no lo hacemos porque a veces la piel dice más que una imagen o mil y una palabras. Y bailamos y nos acercamos, y seguimos ese ritmo que siempre es el mismo a la vez que mi mejilla es tocada por su mejilla, cálida, suave sus labios musitan unas palabras que apenas alcanzo a escuchar, pero que comprendo perfetamente. y seguimos bailando con un ritmo que es siempre el mismo, porque el ritmo da igual si los labios se acercan poco a poco y terminan uniéndose en un acoplamiento perfecto, como ensayado en multitud de ocasiones. Y seguimos bailando, y bailando, siempre el mismo ritmo, igual, siempre igual, que no acabe nunca que temo que, si lo pierdo, también perderé a esta bella desconocida.

Calentamiento global

2008-11-05T19:59:00.009+01:00

Hoy he estado con Babel y he descubierto qué es el calentamiento global.

¡En serio! Bueno, pero eso lo sabe hasta un niño de primaria. Los gases que llegan a capas altas de la atmósfera, dejan pasar los rayos del sol pero no liberan el calor...

No, no entiendes... si en realidad es que íbamos paseando por el Parque del Oeste. El viento le movía esa faldita corta que tiene su vestido azul, no te podrías ni imaginar que...

¡Claro!¿Quiénse lo podría imaginar?¡viento en esta época del año! Si fuera marzo, no te diría que no, pero ¡en noviembre! La culpa del cambio climático es de esos americanos. Lo mismo con Obama... ¿Tú qué crees?

Pues no tengo una opinión clara sobre Obama ni sobre el clima en la tierra, sólo estaba hablando de cómo la falda de Babel se movía con el viento y eso si produce un calentamniento global de mi...¿Cómo te diría?...

No, no. Dirás que te entraría frío, con la sensación térmica congelante y en esta época del año. Yo me hubiera metido en el Cafe Jamaica que está allí al lado.

Eso es lo que hicimos. Nos sentamos en una mesita pequeña, su pierna tocaba la mía por debajo y ella me metió la mano helada por debajo de la camiseta...

Claro, lo que te decía. La sensación térmica producida por el viento le heló las manos y necesitaba calentarlas. Es que es curioso como a pesar del calentamiento global, ahora hace más frío.

Sí, puede ser, pero en el café si que se percibía el calentamiento global, sobre todo cuando Babel susurraba en mi oreja y me pasaba su l...

¡Uff!¡Es verdad!¡Qué calor suele hacer allí! Yo no sé por qué ponen la calefacción tan alta.

Sí, sí, y Babel contribuyendo a aumentar la temperatura.

¿Cómo?¿Sigue dejándose las luces encendidas y derrochando energía? Se lo tengo dicho: "Por gente como tú la temperatura sube y sube sin parar".

Nunca estuve más de acuerdo contigo.

No deberían fabricar ataudes tan pequeños

2008-10-29T23:55:00.012+01:00

No deberían fabricar ataúdes tan pequeños,
no es justo.
No se llenan de historia(s),
apenas pesan sobre el hombro
pero son capaces de aplastar el corazón.

No deberían fabricar ataúdes tan pequeños,
no es rentable
para el alma de los que los compran,
que derrocharan media vida
viéndolos desaparecer bajo la tierra

No deberían fabricar ataúdes tan pequeños,
ya lo he dicho, apenas pesan
porque no llevan experiencias, sinsabores, alegrías,
abrazos, hallazgos, decepciones
suficientes para marcar el hombro
de la comitiva en el sepelio.

No deberían fabricar ataúdes tan pequeños
ni liviano quiero que sea el mío.
Pesará amor, aventura, verdad y mentira,
odio, impulso, cariño, incluso una pizca de sabiduría.
Y el porteador sonreirá
al mirar la marca en su piel dejada.

Conectando con tus deliciosas tonterías

2008-10-26T15:39:00.010+01:00

Si me propones un plan,
un negocio, o empresa militar,
cuéntamelo con alcohol
en tu mano y en la mía,
que así te comprenderé más.

Zigzagueas por las nocturnas callejas
sin mostrar demasiada dignidad.
No me mires, háblame, es suficiente
para sentir que algo nos une.
Eso solo me reconfortará.

Tus palabras son un volcán
nunca dijiste que la razón te servía.
Pero buceo en ti profundo,
por descubrir que tu corazón
a la cordura no deja escapar.

Y saca esquinas a las esquinas,
prueba la lógica devastar,
Desorganiza mi mente, hazla añicos,
recomponiendola con tus presencía,
y bórrala como los castillos el mar.

Cold coffee, freezing mint

2008-10-16T19:19:00.003+02:00

Me pedí un café poco cargado con un azucarillo, como a ti no te gusta ,que me ayudara a explorarte por dentro. Solo sería un momento, una exploración inicial, de rutina, rápida, no aséptica, porque cualquier acercamiento a ti no puede dejar indiferente. Comencé por el principio, desconozco si el principio eran los pies o la cabeza ¿O sería un principio temporal? No lo sé, pero quería entrar dentro de ti un poco. Había tiempo, días, incluso semanas para ello. Las líneas que trazaste y que te trazan me atraparon, y no por su contraste con el fondo blanco. Eran trazos bellos, impactantes, crípticos y, a la vez reveladores. Te iba reconociendo, analizando y, grata sorpresa, disfrutando. Nunca me había ocurrido algo así, al menos no con una mujer española (quiero recordar a una tal Emily. Pero ya quedó muy lejos) y en una exploración rutinaria. Aun así el café ya estaba frío, más de lo que a mi me gusta. Necesitaba algo caliente para continuar esta breve investigación, poca cosa, no pensaba dedicarle mucho tiempo hoy, había tiempo, pero la mitad del trabajo estaba hecho y la tetera de mi menta poleo fue servida a mi izquierda... ¿Cuándo? ¿Quién...la ha traído? Me resultas fascinante, tanto como para que merezca la pena tomarme una infusión helada por un atardecer de otoño. Ahora ya sé que no puedo parar,no es una exploración de rutina, ahora lo tengo claro. Necesito acabar, quiero acabar. Quiero recorrer cada trazo tuyo, disfrutarlos uno a uno, introducirme dentro de ti. Conocer tus rincones y escondrijos, tus vueltasdeesquina sorprendentes y pasionales. Te quiero conocer. Conocimiento total, si fuera posible. Pero ya me han dicho que te renuevas en ti misma, que eres única e infinita y me alegro, porque podré volver a explorarte con un café clarucho, dulce y frío, y una infusión helada.

Despertar

2008-08-24T19:54:00.012+02:00

Piérdete en el perfume de tus sábanas,
entre las olas que mis manos
dibujan voluptuosas sobre tu cuerpo.

Piérdeme en la distancia
y reconóce mi perfume en el pasillo
o mis huellas dejadas en tu habitación.

Déjame que me pierda en tu mirada
aunque mires hacia tu izquierda
y huyas hacia delante.

Pierdete en el sueño y despierta
con la señal de mi camisa en tu cara
y dime adios, hasta mañana, sabiendo que no me pierdes...

...que no me pierdo.

La Senda de Martín Pérez (A Silverline (Rayo de Sol))

2008-08-20T18:14:00.005+02:00

El sol cegó los ojos de Martín al salir de la optica. Y así, cerebro aturdido y ojos cegados, empezó a andar por la calle Cruz, una de las más comercial de toda la ciudad. No era ni mucho menos una avenida, al contrario, sólo tenía una carretera con dos carriles y dos aceras incapaces de dar a basto con el tráfico humano en época de rebajas. También era conocida como la calle del encuentro, ya que no era difícil encontrarse en ella con algún conocido, no importaba la hora que fuera. Si llegabas tarde a algún sitio, era mejor no pasar por ella. Sin embargo Martín no tenía prisa alguna. Comenzó a andar hacía la izquierda, por pura inercia más que nada, con los ojos cerrados por el sol que calentaba su cara.
"Para andar, es mejor abrir los ojos. No vaya a ser que te choques con una farola". Una voz acarició los oidos de Martín. La vista borrosa no le impidió reconocer a su abuelo.
"Jajaja... Tienes razón. Mejor me fijo donde piso", dijo con una sonrisa.
"Sí, a veces tengo razón, jeje...", aseveró el anciano con una voz que traía a Martín el recuerdo del aire rozando las hojas de los árboles.
El abuelo de Martín trabajó muchos años en aquella calle. Tintorería la Americana era el nombre del negocio que regentó al menos treinta años. Y durante esos treinta años fue conocido y querido por todos el gremio de comerciantes de la zona. Tanto significó aquella calle para él y su familia que, una vez fallecido, era normal que quedara por aquellos lugares testigos de gran parte de su vida.
"Hacía tiempo que no te veía, Abuelo ¿Cómo te va todo?", preguntó Martín.
"Pues... bien, bien.No me puedo quejar, disfruto de mi tiempo libre, veo gente nueva todos los días y cuando llueve no me mojo... Sin embargo cómo estoy yo no es lo más importante ¿Cómo estás tú? Y no me digas que bien, que te acabo de ver salir de la optica donde trabaja la señorita "no me he tirado un pedo en mi vida" sin rumbo fijo.".

Ten Reasons to Be Cruel

2008-08-15T18:31:00.005+02:00

I fancy being cruel to you when you feel you are superior, in a burst of selfishness, and then you make me hate you. I feel like being cruel to you as you go mental, thinking the world is against you, and I pay for it without saying a word, while lying to myself you will change. It gets on my nerves that you suddenly run away without any reason and I struggle finding you in the city… and that pays with cruelty. Cruel I am every time you say you love me and you know by heart you are not trustworthy and you will deceive me just today. Far more evil I become at the moment you come back as innocent as a baptized child, pretending nothing was your fault, as that’s the way you were brought up, spoilt Lesbia. But I will be extremely cruel when I can’t reach your mouth, your arms, your body. Crueler I’ll be if you don’t blush when I stare at your eyes and I pronounce the fateful words “I love you”. And above all, I’ll go cruel when you are far from me, unable to receive every drop of passion my body brims with. And, if I lack them, your green eyes, pure as they are, will be my last two reasons to aim my fury at you, and probably a reason for the deepest despair.

Ten Reasons to Love You

2008-07-29T18:33:00.008+02:00

Te quiero cuando me miras y sonríes, y aun más cuando me besas. Te quiero cuando me cuentas historias, aunque te saltes detalles esenciales y no comprenda bien de que va el relato. Cuánto te quiero si me dices "no me mires" y te sonrojas, cuánto más si intentas parar el tiempo mientras posas tus manos sobre mis mejillas. Seguro que te querré cuando no pienses igual que yo y también cuando coincidas. Sin duda te quiero cuando te quieres, cuando dices "¡Qué guapa estoy!" y yo pienso que razón tienes. Te quiero embriagada, con tu sonrisa clara y deliciosa, sin complejos ni vergüenza, también te quiero en la sobriedad del día a día porque no hay nadie comparable a ti. Sin duda te quiero segura de ti misma y cuando sientes miedo a lo desconocido, y esto me hace quererte por ser humana, por ser perfectamente imperfecta y a la vez esencialmente perfecta y perfecta en lo esencial, capaz de lo más grande y, aun más difícil, de lo más pequeño. Y te quiero por ser tú, única e irrepetible, provocadora del amor más irracional, intenso y, dicen, peligroso. Un amor por el que merece la pena arriesgarse, como merece la pena arriesgarse por ti.

49

2008-07-23T15:10:00.017+02:00

La historia del mundo está llena de numeros cargados de simbología, de significado. El 0, el 1, el 2, el 3(¿O no os gusta la llegada de los 3 reyes magos?), el 7(cabalístico por antonomasia), el 10, el 13 (¡Qué miedo si es viernes!)o el 100 nos traen a la mente algo más que una sucesión de elementos. Es difícil saber cuando consiguieron esos galones que sólo los grandes números merecen, los anales(a los que se hayan reido al leer esta palabra, que vayan al diccionario) no aportan datos. Sin embargo hace diecisiete días un nuevo número comenzó a ascender al olympo de las cifras. Comenzó a subir con una llegada tardía al punto de encuentro, y se fue llenando de significado con el agua de la lluvia londinense, con horas perdidas de sueño, con visitas al psiquiatra e incursiones en el pueblo mientras dormía. Se fue alimentando por el día de patatas, pasta y comida reciclada y, por la noche, de tostadas con mantequilla y mermelada, porque es un numero goloso. Dicen que a veces comía jamón. Conoció a gente de muchos lugares, cantó, bailó, incluso se travistió, porque para ganarse el ascenso los números tienen que hacer las cosas más variopintas. Aprendió idiomas ¡MEZCLÓ IDIOMAS! Y llegó a colarse en el corazón del que escribe y de sus compañeros. Mostró que merecía la pena cuidar de un número que merecía todo el amor y toda la admiración del mundo. Sintieron que el corazón se les desparramaba sólo con verlo, tan feliz, tan alegre, tan vivo, a pesar de esa cara de sueño que tenía. El corazón se me partía después de cada bronca, y es que era un poco travieso, aunque bueno (ahora se lo que sienten los padres). Hizo mucho más que cualquier número "importante" (al 1 y al 10 les gusta llamarse así) pero no lo hizo por orgullo, ni por alardear, lo hizo espontaneamente, de manera natural porque hace diecisiete días 49 unos, los unos más especiales que jamás conocí, se reunieron y dieron alas a una cifra que quedará grabada en nuestra memoria, en nuestra mente, en nuestro corazón para toda la vida...y yo tuve la suerte de verlo ¡Dios mío, cuánto amor dado y cuánto amor recibido!

Y ahora unas fotos y una canción

Sand in my Shoes, by Dido

Punto y final...seguido

2008-06-29T17:19:00.005+02:00

Si algo caracterizó mi adolescencia, y probablemente la de muchos, fue la sensación de cambio. Sentía con cierta frecuencia que una etapa de mi vida se acababa para pasar a otra y, como un torero antes de una corrida, sentía un hormigueo que recorría mi cuerpo, una emoción (a veces un miedo) producida por una serie de perspectivas que se abrían ante mí. También reconozco que me creaba cierto desasosiego el ver que mi vida no paraba de cambiar, que esas "etapas" eran demasiado cortas. En fin, que pasó bastante tiempo hasta que esa sensación no volvió a aparecer, al menos de manera tan intensa. De hecho tenía la sensación de que la vida empezaba a ser algo que ya dominaba, con lo positivo y negativo que tiene la comodidad de lo conocido, de andar sobre terreno conocido. Qué curioso que esa sensacion vuelve a apoderarse de mí, esa misma emocion, esa incertidumbre sobre lo que vendrá después, e incluso, porque negarlo, cierto miedo, cuando pienso en ciertas posibilidades que ahora se me abren. pero no un miedo atenazante, no un miedo que hace huir, sino un miedo mezclado con ilusión (rara combinación si lo pienso fríamente). Ilusión por descubrir, ilusión por conocer, por aprender y, como consecuencia, por crecer ¿Qué deparará el futuro?¿Cómo cambiará mi vida? No lo sé ni haré el esfuerzo por adivinarlo porque el futuro no está escrito, lo hacemos nosotros con cada acción, cada paso y cada decisión. Por ahora vivo feliz con todos mis logros, con mis decisiones (a veces arriesgadas) acertadas, con todas las etapas anteriormente pasadas, y también feliz por mis derrotas, mis equivocaciones y mis fallos, pues todos ellos me hicieron aprender.

La Senda de Martín Pérez (La entrevista)

2008-06-23T00:09:00.009+02:00

"Siéntese aquí, señor Pérez", pidió cortesmente Dolores Saiz, pues así se llamaba la señorita, o señora, pues no lo especificó en su gélido saludo, que a la postre entrevistaría a Martín. Dolores, que en realidad prefería que la llamarán por su nombre de guerra, Lola, tuvo muy claro desde que comenzó sus estudios de "Derecho mas Empresariales"(¡LADE sonaba tan vació!) que su dulzura de bachiller adolescente debía extinguirse lo más rápidamente posible, si quería triunfar en el terreno laboral. Y fue así como poco a poco su tierno corazón fue cubriéndose de una capa de autocontrol y hielo industrial que condicionó su vida y, sin ella darse cuenta su felicidad. ¡Ay!¡Que tristeza de aquel que pierde la capacidad de mirar con ojos de niño!

"Como su retraso nos ha dejado un poco cortos de tiempo," explicó con su rictus inperterrito Dolores/Lola," en vez de rellenar el cuestionario estandar, yo misma le leeré las preguntas más relevantes y usted sólo tendrá que contestarme". Y la entrevista tuvo lugar..." ¿Se encuentra cómodo trabajando en equipo?"

"No. Soy un tipo solitario"

"¿Le importa recibir órdenes?"

"Sí. Prefiero que me den un puesto de jefe."

"¿Qué medidas tomaría usted si ocurriese un incidente grave mientras se encontrara en su puesto de trabajo?"

"Probablemente me iría, para no llevarme el muerto ¿Y usted? ¿Qué haría?"

"¿Con qué animal se siente identificado?"

"Con un jefe. No...mejor una rata, que son más humanas. No en serio, quiero ser un pájaro o una ardilla"

"¿Y con qué planta?"

"Con un Baobab del libro El Principito."

Martín realmente hubiera disfrutado contestando la verdad pero, en su lugar, mintió que por el tipo de persona que era, tenía una gran facilidad para trabajar en equipo, sobre todo en un equipo en el que un jefe con experiencia le guiase en sus quehaceres, incluso sería capaz de ofrecerse a cuidar sus caballos, curiosamente su animal favorito, en la dehesa bajo las encinas centenarias.

"¡Dios mío!¿Por qué debemos aceptar estas pantomimas?", se preguntó el aspirante."¡No pienso esperar una señal!¡Mi cambio debe comenzar ya!".

Cruzando el umbral

2008-06-14T17:22:00.013+02:00

Desde pequeño siempre anhelé que los personajes de fantasía entrasen en nuestro mundo y viceversa. Ya de adulto me di cuenta de que los humanos no podemos cruzar ese umbral que separa ambos mundos. Sin embargo el tiempo me ha revelado que los serés de fantasía si andan entre nosotros. Al menos las brujas blancas se mezclan etre los humanos. Bueno, yo las llamo brujitas, porque no suelen ser altas, ni de complexión recia. Si queréis reconocerlas, es relativamente fácil. La experiencia me dice que son especialmente encantadoras y, si no tienes cuidado, te hipnotizan, pues sus ojos tienen ese poder. Pero no te preocupes, son brujas blancas y no buscan hacer el mal. Además si te las encuentras, el tiempo pasa rápido, de hecho el concepto de tiempo cambia radicalmente. Ellas no saben, en nuestro mundo, que son brujas blancas, porque al cruzar el umbral, se les olvida (eso es ayuda a vivir entre nosotros). Pero a mi me encantan las brujitas blacas (no confundir con las hadas) y, con suerte, viviré mucho tiempo en este mundo, en el que los personajes de fantasía cruzan el umbral mágico.

La Senda de Martín Pérez (Agenda en blanco)

2008-06-14T16:09:00.008+02:00

Martín tuvo siempre claro, de alguna manera, que la constancia y el trabajo siempre traían su recompensa, pero tampoco tenía muy claro que un cuento popular aparecido por casualidad fuera una señal reveladora, una guía para su cambio vital.
"¿Dónde encontraré esa bifurcación vital?¿Realmente existira algo así?... ¡Mierda! ¡Hoy tenía la entrevista de trabajo en Optiglass!"
Su madre siempre le aconsejó que usará la agenda, aquella que su tío Luis le regalaba cada año, a lo que Martín replicaba que "apuntar cualquier cosa sólo sirve para darte cuenta de que se te han olvidado más cosas de as que eres consciente";y ahora sabía que, una vez mas, en sus oidos resonaría ese "¿Cuándo me harás caso?".
Pero no había tiempo para preocupaciones superfluas. A pesar de que su barba de tres días y su camisa elegida al azar no resultaban una buena carta de presentación, ya no había tiempo para cambios. Demasiado lejos de casa.
treinta minutos y dieciocho euros de taxi más tarde, llegaba tarde al megacomplejo óptico. En recepción le esperaba una mujer alta y delgada, vestida más como una maestra de ceremonias de una pasarela de modas, que como...
"¿Relaciones públicas?", se preguntó Martín mientras se rascaba tras la oreja y guiñaba un ojo.

Momentos de reflexión no literaria (o razones para la apostasía)

2008-06-01T13:50:00.004+02:00

¿Nuestro estado es laico o aconfesional?¿O es las dos cosas?¿O ninguna? La situación de la iglesia católica en nuestro país es, cuanto menos, curiosa. Y es que teniendo en cuenta que, si vivimos dentro de un estado en el que los sindicatos se muestran como auténticos adláteres de opciones politicas concretas, si la educación se considera otro arma política y lo que interesa es que las notas salgan "bonitas" y los padres estén "contentos", y si a las crisis económicas se les llama eufemísticamente "desaceleraciones" (la rima sale fácil), es normal que, además, sigamos pagando el diezmo a la iglesia. No, no me refiero a la famosa X en la casilla de asignación tributaria a la iglesia católica, sino al pecunio que desde las arcas del estado se desplazan a las arcas de la conferencia episcopal cada año sin falta. No sólo tenemos que comulgar con una monarquía, si no que además todos, creyentes y no creyentes, sostenemos al "grupo religioso mayoritario". Pero...¿Es realmente tan mayoritario?¿Hay tantas personas que se sienten plenamente católicos? Sin negar que el número de verdaderos católicos es grande, el número de personas que han recibido el sacramento del bautismo es mucho mayor. ¿Y esto qué significa? Pues, básicamente poder gratuito para la iglesia. Mientras más personas aparezcan en su lista, más podrán exigir, y eso...no es bueno. Por eso sería genial que un día las personas no creyentes despertaran coherentes, vencieran la pereza y la desinformación, y apostataran. De paso, pongamos freno a la tradición de bautizar a los bebes por motivo tradicional, folclórico y, ultimamente, como despliegue de ostentación. Aunque, a lo mejor, estas cuestiones no interesan y es más cómodo vivir en el conformismo y la inmovilidad (física y de espíritu). Para los que tomen esta postura, les dedíco una sesión de hipnosapo, muy relajante, ya verán.

Y para el que se quiera plantear estas cuestiones y otras, este otro clip.

Socios a la Fuerza, por La Polla Records (del disco No Somos Nada, 1987.Soñua records. Reedición, 1996, CD Oihuka).

La senda de Martín Pérez (Un cuento)

2008-05-07T19:24:00.006+02:00

Erase una vez un agricultor que tenía dos hijos a los que cuidó desde muy temprana edad tras la muerte de su esposa. Este hombre trabajo de sol a sol prácticamente todos los días de su vida para alimentar a sus hijo. Y así vivió hasta que al final nuestro padre misericordioso fue a llamarlo a su seno. Estando en el lecho de muerte, dijo así a sus hijos: "hijos míos, durante esto años hemos vivido humildemente, sin poder permitirnos el más mínimo lujo. Sin embargo debo contaros el secreto que he guardado hasta hoy, día de mi muerte. En las tierras que tenemos justo delante de nuestra casa, a unos treinta centímetros de profundidad, enterré un gran tesoro. Puesto que voy a morir, veo justo que lo disfrutéis vosotros, mis hijos."

Puesto en gracia de Dios a través de los sacramentos de la confesión y la extrema unción, murió en su lecho, siendo enterrado el mismo día. Por la noche sus hijos no pudieron pegar ojo, más por el secreto de su padre que por la muerte del progenitor. "¿Cómo nos pudo ocultar Padre algo así?", preguntó el más joven."No lo sé", respondió el primogénito, "pero mañana mismo comenzaremos la búsqueda. Adiós a esta vida llena de miserias".

No había cantado el gallo por tercera vez cuando los dos hermanos comenzaron a cabar las tierras de su padre. Azada en mano, realizaron la tarea con la minuciosidad de un alquimista. Diez días emplearon en realizar la tarea, y diez más para repetir la operación, pues nada encontraron a la primera.

"Padre nos engañó", se quejo amargamente el menor."¡Es indignante!". "Pero ¿Por qué nos haría esto?¿Cuál es el motivo de semejante burla?", el primogénito gritó al viento con los brazos abiertos y con la desesperación inundándole el rostro. Pasados los días, aquellas tierras que habían sido removidas comenzaron a dar su fruto y los hermanos comprendieron cuál era el tesoro que su padre les dejo.

Días de lluvia y amores lejanos

2008-04-08T21:29:00.008+02:00

La noche se hizo presente ese día de lluvia. La infinita nube gris que cubrió el cielo durante la mañana dejó de verse, pero continuaba allí arriba, según revelaban las gotas de lluvia que se vislumbraban en los haces de luz de las farolas. Siempre me gustó mirar la lluvia por la noche con la luz apagada. Me imaginaba que estaba alli, fuera en la calle, bajo un gran paraguas que impedía que me mojara. Y esa visión me relajaba, me hacía sentir tranquilo, feliz, tan feliz que podía permanecer delante del cristal, que se empañaba con mi aliento, durante horas, en silencio, observando las gotas que caían en los charcos perdiendo su identidad para formar parte de una unidad mayor (algo que leí hacía poco sobre la Unión Europea y su moneda unica me hace pensar que los padres de todo eso lo idearon mientras observaban la lluvia en un charco).
Pero esa noche la idea de tenerla entre mis brazos inundaba mi cabeza como nunca antes me había ocurrido. Acercarme a ella por la espalda mientras sus ojos verdes observan esas gotas de lluvia que chapoteaban contra las pequeñas lagunas que se formaban en la irregularidad del terreno, abrazarla por la espalda, rodearle la cintura, sin apartar mi mirada del cristal salpicado, para ir reconociendo su cuerpo con mis manos, percibi su olor, mezclado con el olor de lluvia y sentir como si nuestros cuerpos se adentraran el uno en el otro igual que la lluvia en la tierra.

¿Tienen flores los cerezos?

2008-04-06T17:53:00.012+02:00

Conocer a Marcela era adentrase en un mundo paralelo al nuestro, su peculiar forma de pensar y y de actuar la hacían un ser extremadamente atrayente o terriblemente detestable. Prueba de ello eran esa lista de amantes, rollos de una noche (o varias) y parejas de corto recorrido. Su mutabilidad hacía que cualquier generalización fuera vana a la hora de describirla. Nadie sabía si era una persona dada a los demás, complaciente, o era un pequeño gran proyecto de diva, sobre un pedestal de egolatría. Puede que no fuera nada de eso y todo a la vez. Pero cualquier persona nos puede enseñar algo, por muy inclasificable que sea. Y su vida era un catálogo de historias de las que cualquiera podria sacar enseñan, excepto ella (un antiguo ¿novio? solía decir que ella nunca incluyó en su diccionario la palabra escarmiento). Durante una temporada estuvo saliendo con un grupo de amigos que coincidían en el "club de tejedores de sueños", lugar donde las fuerzas culturales del lugar se solían reunir para organizar charlas coloquíos, recitales, exposiciones y fumar kifi entre evento y evento. Por supuesto Marcela pronto mostró su disposición a "hacerlo todo", actitud que fue muy bien recibida por su nuevo grupo de amigos, sobre todo los menos jóvenes, que ya llevaban a sus espaldas suficientes actos organizados como para dar el relevo a la savia nueva. Pero como en este mundo nada es gratis, o así pensaba esta fuerza de la naturaleza de ojos cautivadores y expresión desconcertante, pronto comenzó a demandar una atención especial hacia ella como pago a su labor "impecable" dentro del grupo. Y si sus expectativas no se veían cumplidas, contenía por dentro una gran rabia que la indignaba sobremanera aunque no la expresara. Un día ya fue demasiado para ella y su indignación la arrastró a no querer contestar las llamadas de esos desagradecidos. Pronto llegó la oportunidad de llevar a cabo su plan. Una llamada una mañana de primavera, un numero conocido, el silencio tras el último timbrazo. Sintiéndose justiciera y resarciada al día siguiente, estaba llenando su cuenco de cereales a la mañana siguiente cuando un número con prefijo de Cáceres apareció en la pantallita de su teléfono. Curiosa, levantó el auricular y una voz conocida, veinticuatro horas antes vetada, le dijo: "Hola, Marcela. Somos nosotros. Hemos venido al Jerte, al sitio de los cerezos que nos comentaste. Te llamamos ayer para que vinieras con nosotros, pero no diste señales de vida. Chica, esto es alucinante". La cara de Marcela seguía sin mostrar una emoción clara, aunque ciertamente sintió frío en el corazón y sus ojos se humedecieron. De su boca sólo acertó a salir una pregunta en un suspiro "¿Tienen flores los cerezos?".

La senda de Martín Pérez (Café caliente e historias recién hechas)

2008-04-04T12:17:00.010+02:00

-“La vida nos depara los acontecimientos más inesperados”, pensó Martín, adoptando una mueca mitad asombro, mitad resignación. Y es que el episodio más insignificante se puede convertir en una escena que queda fijada en nuestra mente de manera perenne. Eso es lo que buscaba Martín, una existencia moteada de acontecimientos que le hiciesen sentir vivo, que desautomatizara esa sucesión de normalidades, de rutinas, de situaciones ya vividas en la que se movía.
Pero un encuentro en el portal con un reglón torcido que pide tabaco por las calles no supone una auténtica revolución del ser. Además el bar de la esquina estaba demasiado cerca como para darle más vueltas al tema.
-“Tostada con mantequilla y mermelada y un café con leche, por favor”, Martín pidió amablemente al camarero.
-“¿La prensa como siempre?” añadió el camarero, y aquella sugerencia cayó sobre Martín como un reguero de agua helada sobre su espalda.
-“¿Como siempre?”, se preguntó indignado. ”Si soy un cliente accidental. Si siempre desayuno en casa ¡Esto es indignante¡¿Tan rutinario parezco?¿Tan prototípico? ¡Joder, mi lengua!¡Cómo quema el café!”
-“¿Quieres una historia?”, interrumpió la queja un hombre con voz de vieja vendedora ambulante.

De lo que nos queda por descubrir ahí afuera

2008-04-03T21:20:00.015+02:00

Si algo tienes cuando estás postrado en cama, llevando un régimen de reposo moderado, es tiempo para pensar, para reflexionar sobre los temas más diversos y, probablemente, menos interesantes y más carentes de sentido ¿Cómo se mide el reposo para considerarlo moderado?Si cada día concilio el sueño una hora más tarde ¿Cada veinticuatro días perderé uno?¿Cuántas calorías necesita una persona que debe seguir un régimen de reposo moderado para sobrevivir?¿Cuándo y dónde ha nacido alguien con una flor en el culo?¿Y con un pan bajo el brazo?(¡Qué dolor para la madre!) ¿A qué huelen las cosas que no huelen? ¡Ah, no! Esto no es mío. Lo siento.

Así que, encontrándome sin posibilidad de deambular a mis anchas por el mundo cual buhonero al otro lado del Mississippi, me conformo con andurrear por mi habitación y mirar por la ventana de mi cuarto ¡Ay!¡Cuántas personas, cuántas imágenes han pasado a través de sus cristales! Estudiantes, nacionales y extranjeros, médicos y enfermeras (a veces por separado y, muchas veces, revueltos), doctorandos, profesores y profesoras (revueltos y sin revolver), oficinistas, prostitutas, señoritas del mundo del espectáculo (como decía la abuela Piedad "en mi pueblo a esas se les llama cabareteras") y representantes que, probablemente, fueron los primero en encontrar la llave del armario, directoras de programas universitarios americanos con afán nudista, ratones de biblioteca empeñados en que Osram nunca quiebre y vetustos abuelos que mimaban sus plantas como si fueran sus vástagos. Lo cierto es que hoy en día algunos ancianos se ven avocados a volcar su amor sobre sus plantas por dejadez de aquellos que una vez fueron cuidados y mimados por ellos. En ese aspecto la etnia gitana es un autentico ejemplo a seguir.

Durante los últimos dos días no he dejado de ver a un nuevo vecino sentado en frente de su ordenador. Es un chico más o menos joven, gordito, probablemente no muy alto, aunque no lo puedo asegurar, pues nunca lo he visto levantado. Con su pelo rizado, que no disimula una más que incipiente alopecia, sus gafas y su expresión un tanto anodina, es difícil evitar pensar que su vida no va más allá de ese monitor TFT, que se conforma con comunicarse con los suyos por hotmail o messenger, que se baja los libros desde cualquier sitio ftp o similar, en vez de disfrutar del placer de sumergirte en una librería y volverte loco de ver tanto libro y no saber que comprar, que viajará visitando http://www.fotosmundo.com/, y que hará uso y disfrute de su sexualidad con Jena Jameson, Rebecca Linares, Tila Tequila o Diana Dean. Probablemente estaré equivocado pero por si acaso voy a escribir la dirección de mi blog en mi ventana para que la vea y lo visite. Prometo abrir una sección sobre cosas que se pueden hacer más allá esa habitación que él puede abandonar cuando quiera, no como yo, que debo estar postrado en cama siguiendo un régimen de reposo moderado.

La senda de Martín Pérez (primeros pasos)

2008-04-02T10:32:00.013+02:00

Aquella mañana Martín decidió cambiar su vida. Era un buen momento, pensó. El día despertó especialmente claro (y es que es fundamental que el día esté "especialmente" claro para cambiar de vida) y su dolencia crónica lo había visitado esa mañana en forma de dolor suave e ininterrumpido. Dos buenas excusas para no ir a trabajar y plantearse nuevas metas, objetivos distintos, desautomatizar una vida que parece que marcha sola, obviando que es él su protagonista
-"Definitivamente primero debería desayunar un poco o terminaré enrolado en un carguero malayo o haciéndome Raeliano", pensó en voz alta." Claro que, si llegara a ser la mano derecha de su lider, mi vida cambiaria radicalmente ¡Qué tontería! Mejor bajaré a tomar algo en la cafetería de la esquina".
El sol entraba cegador a través del sucio cristal de la puerta que daba acceso al edificio.
-"¿Pero realmente da acceso al edificio o a la calle?", se cuestionó mientras sacaba las gafas de sol del bolsillo de su chaqueta.
-"Bonitas gafas", interrumpio la insustancial reflexión una voz chillona y semitemblorosa que parecía pertenecer más a un puber de incipiente barba que a la persona que pronunció el halago. Martín no recordaba su nombre. Probablemente nunca lo había sabido. Era conocido en el barrio(y probablemente en gran parte de la ciudad) como el andarín, porque dedicaba sus días a recorrer las calles de la ciudad pidiendo cigarrillos a los clientes fumadores en las terrazas de los bares. También se le conocía como el mudo, así que el acto comunicativo de aquel hombre realmente le sorprendió.
-"Gracias. No me salieron muy caras", acertó a contestar sin poder quitar la vista de los dedos de aquel trotacalles que tamborileaban los de una mano contra los de la otra, dando una estampa bastante siniestra a un personaje cuyo único delito hasta la fecha fue nacer demente y aficionarse al tabaco ajeno.